Это вам, тем, кто "подбирает" крохи чужих душ. Разочарование - хуже презрения...
Прозрачная небесная глазурь
И мраморные стены…
Махровая весна,
Вселяющая дурь,
Жестокая война,
Вскрывающая вены…
Тяжёлый свет, чрез окно мечущийся,
Прохожих привлекающий…
И месяц, от страха лечащийся,
Учит их, всё знающих.
Море плещется осколками,
Кислотой разъедает,
Вгрызаясь в душу иголками,
Оно шумит – утешает
И просит ещё потерпеть…
Растворился в закате скучный пляж…
Горизонта кровавая плеть…
Мир похож на коллаж.
Растрепались по ветру листки
(Неужели пустые?)
Крохи жгучей души – огоньки –
Подбирают их руки чужие.
Не обжечься бы вам, глупые:
Не для вас эти строки.
Всё равно: что по жару стýпнями,
Что на небо к Пророку.
