(симбиоз стихотворения с прозой...)
.....Я тебе не обменник. Чувства нельзя поменять на евро, ни курс валют в окошке под грудью слева не узнать просто так... Сюда не позвонишь, и не спросишь погоду, и тебе не расскажут какие сегодня осадки, и какой из двоих свежий торт в магазине, и какой из них все же более сладкий, здесь тебе не выдадут правдивую справку, что ты полностью болен, и что по тебе давно уже плачет милиция... Жаль, что можно будет лишь только потом ощутить, что люди – как плавленый сыр, у которого давно уже истек его срок, но которое все же можно намазать на хлеб и себе долго доказывать, что по идее - это хорошее сливочное масло, а вовсе и не поганый сырок. Увы, нет ничего, что может быть более близким, чем тонкий отрезок несчастий в твоих глаголах и деепричастиях, что режут на части во мне все то, что когда-то делилось с тобою на два, а сейчас даже и не дробью считается.
А ты мой искусственный детектор лжи, прекращай приходить в мои сны и врать мне моим же снотворным. Всё. Жаль, что закончилось кофе, закончились ночи, а я по-привычке не сплю, я снова себя на поиски трачу, зная, что спокойно смотреть на знакомые мне в небе созвездия вновь не смогу.
Не смогу вновь говорить шепотом, ибо только ты и услышишь, что так полупьяно, и в то же время дико я самой себе лгу...
И пусть шевелятся губы, накрашенные блеском цвета индиго, пусть что-то твердят. Пусть невнятные речи толкают, и в тоже время молчат...Пойми, чувства ведь нельзя выставить на распродажу, даже если на них будет висеть этикетка, даже если скидка большая, даже если они будут бесплатными или неизвестными, редкими... их нельзя растянуть как ткань стречевую, их нельзя выставить за железную дверь, их нельзя наполнить гелием, чтобы они стали еще более воздушными... их просто нужно беречь... Но ты их сохранил у себя на сберегательном счете в огромном банке длинною в жизнь, и так порою изумительно тратишь эти свои «сбережения» на абсолютно ненужных людей. А когда этим людям вдруг становится холодно - они обычно застегивают куртку, и малейшее движение пуговиц - их согревает. На самом деле это просто внимание, но и то, даже оно вскоре растает.
Складывается такое, порой, впечатление, что у твоей чувствительности сейчас обеденный перерыв. Или просто бульдозером внутри перерыто. Наверняка, на твоих губах так и останется этот неприкосновенный вкус... притворный.
Боюсь вновь наблюдать, как ветер осени поздней будет срывать на столбах все объявления с постерами, боюсь вновь восстанавливать в памяти до боли внушительный голос своим выдуманным образом. Боюсь, что все будет как в тот раз...
И ты, наверное, был в моей жизни таки декорацией, и грусть и радость того времени ею же были.
А сейчас...я словно ослепла, и упрямо не вижу этих исписанных вдоль листов, что до сих пор запрятаны в квартире по разным дырам...
их вскоре превратит тонкий огонек в вихрь пепла и дыма.....
ID:
136553
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 07.07.2009 20:30:09
© дата внесення змiн: 07.07.2009 20:30:09
автор: Лиза NeStandArt
Вкажіть причину вашої скарги
|
