Слепой художник рисует портрет,
Ему нужен свет и нужна тьма…
Он помнит тот след,
Который оставила в его душе война.
Кругом земля, что станет братской могилой…
Он видел тогда, тогда он видел войну,
«Ты не заставишь нас, даже силой!»
Он боялся сказать: «Я смогу»…
Смерть косила его друзей, а он слышал свой смех,
Он рисовал кровью друзей на планшете цветы.
Это был грех,
Который скрывают непроницаемые черные очки…
Он рисует, чтобы не спать,
Но рисует ее – он рисует войну.
Он давно научился не уставать,
Но не может отправить воспоминанья во тьму…
