Она мне говорит:
- Успокойся… Ведь это всё такое пустое… незначительное… это можно пережить…
Она гладит меня по спине своей тёплой рукой, прямо вдоль позвоночника. Она говорит:
- Хочешь, я тебе расскажу свою историю? Она интересная… Вот однажды…
- Не надо, - перебиваю ее, - прошу тебя, не надо…
- Она очень интересная – моя история. Тебе стоит ее послушать, она может тебя чему-то научить…
- Ты мне ее уже раз двадцать рассказывала… уже не могу слушать…
- Дааа?.. – с удивлением она посмотрела на меня. – Что-то я не помню…
- Зато я помню! – сказала я раздраженно. – Эту твою историю я уже знаю наизусть! Я уже могу ее рассказывать кому-то, выдавая за свою…
- Вот это не надо, - она подозрительно посмотрела на меня. – Всё равно тебе никто не поверит, потому что в той истории я одета в красивое чёрное платье, а ты ведь никогда не носишь платья…
Она подошла к зеркалу и посмотрела на себя, поправила волосы. Она сегодня тоже была в чёрном платье, она всегда в черном платье. Иногда даже кажется, что изо дня в день на протяжении многих месяцев на ней одно и тоже чёрное платье, но она уверяет, что все они разные. Она прячет их в большом дубовом шкафу, и ключ от него всегда носит с собой.
- Знаешь, - говорит она, придавая своему голосу загадочность, - у меня такое чувство, будто что-то произойдёт нехорошее…
- Ой, ну перестань…
- Нет, я тебе серьёзно говорю! Вот помнишь в прошлый раз я тоже тебе сказала о таком чувстве, а ты мне не поверила, но потом, помнишь, мы увидели в новостях, что умер Муслим Магомаев. Ах, это было так печально, а ты мне не поверила, ты мне не поверила…
Она закрыла глаза и просидела так несколько минут, казалось, что она уснула, но потом она их медленно открыла и спросила:
- Хочешь померить моё платье?
- Нет, - ответила я.
- Ну ладно, - сказала она и подошла к окну. – Так много людей, так много машин, - прошептала она, глядя в окно. – А я совсем-совсем одна… Так страшно…
Я поднялась со стула, на котором сидела всё это время и пошла в коридор.
- Ты уже уходишь? – спросила она, поворачиваясь.
- Да, мне пора.
- Это хорошо… Мне нужно немного побыть одной… Жаль всё-таки его…
- Кого? – спрашиваю.
- Муслима…
- Аааа… - я одела пальто.
- Как думаешь, он был мусульманин? – спросила она задумчиво.
- Возможно, - ответила я и подошла поцеловать ее в щеку.
- Ты придёшь вечером?
- Да, приду…
- Я буду очень тебя ждать. Одену своё новое платье, пойду куплю эклеров к чаю.
Я вышла, плотно закрыв дверь, спустилась по лестнице на первый этаж, перебежала на противоположную сторону улицы и направилась к метро.
***
Вечером, когда уже почти стемнело, я вернулась на ту же улицу. Выйдя из метро, я остановилась напротив ее дома и долго всматривалась в ее окна. Свет не горел. «Спит», - подумала я и хотела уже возвращаться к метро, но вдруг увидела ее: она вышла из подъезда, подошла к обочине, поворачивая голову то влево, то вправо и всматриваясь в огни несущихся машин. В руке она держала пустой целлофановый пакет, который бился во все стороны от ветра.
Она переступила через бордюр и всё так же осматриваясь по сторонам, начала переходить дорогу. Дойдя до разделительной полосы, она остановилась на мгновенье, а потом направилась дальше, поправляя на себе чёрное платье. Вылетевшая из-за угла машина даже не успела пробибикать: тут же сбила ее, протащив несколько метров по влажному асфальту.
И она лежала, такая красивая в своём чёрном платье: огни вечернего города освещали ее белую кожу, и казалось, что никто не может помешать, никто не может разрушить этот образ… В ладони она зажала связку ключей, я взяла их и пошла к ее дому.
Открыв дверь ее квартиры, я побежала в комнату, где стоял ее дубовый шкаф. Подобрав нужный ключ, я распахнула его и окаменела: ШКАФ БЫЛ ПУСТ.
Подойдя к окну я увидела, что на дороге вокруг ее тела уже собралась толпа. Моросил дождь, ее волосы сливались с асфальтом….
Это была моя мать. Она всегда носила чёрное платье.
ID:
116664
Рубрика: Проза
дата надходження: 15.02.2009 20:38:36
© дата внесення змiн: 15.02.2009 20:38:36
автор: А.М.
Вкажіть причину вашої скарги
|
