Ти помреш, от побачиш, Офеліє, В своїй тихій і теплій келії. Нецілована, дай-но груди, Я лікую тобі застуду. В тебе розріз очей як східний. Хворий голос цупкий і мідний. Я заплачу, І липким тілом Накладуся на синє білим.
ID: 102763 Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики дата надходження: 14.11.2008 11:45:27 © дата внесення змiн: 14.11.2008 11:45:27 автор: muzogeta
Проект ініційовано у 2002 р. київським поетом Євгеном Юхницею Правила щодо cookie