Насколько глубже, образней, сильнее
стихи о боли светлых, майских строф!
Мы радоваться жизни не умеем,
не различаем её звонкий зов.
И чувство безответное поэты
готовы бесконечно воспевать,
слезой омыв элегии, сонеты;
такие достоверные слова
найдя для описанья катаклизма -
читателю уж дышится едва,
дамокловым мечом беда повисла,
терзает грудь его медведем гризли.
А сказки со счастливыми концами
лишь кратко обозначат хэппи-энд;
конкретики не жди - не тот сюжет,
в нём дали полупризрачно мерцают,
как будто Эльма ложные огни
(сиянию не быть для нас родным),
всё становясь слабее и слабее,
их свет уже на нет сойти готов.
Мы радоваться жизни не умеем,
не отвечаем на приветный зов,
или, мыслию по древу растекашись,
бресть по terra incognita рассказчик
начнёт, но наломает только дров -
не может, не дано ему иначе -
в строках он с упоеньем горько плачет,
с беспечностью смеяться - не ему,
раз, Ниобеи горестной образчик,
он даже в полдне видит ночи тьму.
10-12 сентября 2024 г
