Поэт, ты вестник грусти
И радости в тебе открытой нет,
Когда читаешь где-то в захалустье
Огненные строчки ушедших лет.
И сборники твои, написанные раннее,
Все как один хранят секрет
Бессонных дней, ночей в тумане ожиданья
Той музы красоты, которой пишешь ты ответ.
Скорей всего, она совсем не знает,
Что стала для тебя звездой мечты,
Тем ангелом земли, причиною страданья,
И для нее ты шел по встречному пути.
Ты был готов всей жизни бросить вызов,
Преподнести весь мир к ее ногам,
Блуждать во тьме несчетных коридоров
За малый шанс к ее притронуться рукам.
Ты помнишь тот дождливый вечер?
Ее прекрасные глаза, последний взгляд?
Кафе во мраке тишины, холодный ветер
И те слова, что говорил ты невпопад?
Я знаю, помнишь... Видел много раз,
Как оживал ты, сидя за тетрадью,
Надеясь записать несуществующий рассказ
И сделать призрачные грезы явью...
Так что же ты стоишь у двери?
Не смей! Не думай даже уходить!
Подумай лучше о своей заветной цели
И улыбнись - ты можешь что-то изменить!..
