Поражение.
Где зимой минус тридцать в утробе скалы,
рукоятку кайла полируют мозоли
в гонке к норме кубов для любимой рабами страны,
оскверняя хулой приговоры юдоли.
Там чинарик ценой килограмма конфет,
что задаром врагу отдают, или другу,
на донос и скуление ценников нет -
всё застыло во льду и одобрено вьюгой.
СеверАми калённые души ЗК,
окропимы пургой Кавалеры отваги...
Укрывают надёжно под сопкой снега,
оголённый в бараке, скелет доходяги.
А теперь свысока смотрят души на стынь
городов, сданных холоду и безразличию,
проигравших сраженье средь белых пустынь,
бросив на растерзание павших величие.
-----------------------------------------------
Сто метров смысла.
Южный ветер пьёт рассвет, заблудившись в соснах,
но назад дороги нет - это жизни проза.
Почему-то всё не так, как душе охота...
За спиною четвертак - в бой идёт пехота
по колдобинам, в грязи, по разбитым пашням...
Сердце стонет от тоски, значит в рукопашном
заиграет русский штык, захлебнётся болью...
и не спрячешься во ржи от своей юдоли.
Приутихло вороньё, наблюдает с веток,
собираясь синевы налакаться с зенок.
Засвистели "соловьи", осыпая росы...
И кровавые штыки сок сосут с берёзы.
----------------------------------------------
Белая гвардия.
Прославляя забавы потешные,
Русь дремала на сваях веков,
и проснулась в окопах Перемышля
на багряных штыках бедняков.
Искры мечут погоны на кителе,
насмехаясь над ложью судьбы...
Мы покинули наши обители,
чтоб сбивать инородцам гробы.
Смой, Россия, кровь красной колоны
из порталов дворцовых интриг,
пока разум волной возмущённой
от разбросанной скверны кипит.
Поклонись низко в пояс рассвету
на ланитах заросших полей...
Мы со смертью играем в рулетку
на погосте родных алтарей.
--------------------------------------------
Солдат.
Лежит в степи под золотом заката,
смерть на мгновение опередив,
прижав рукой обломок автомата
к, напичканной осколками, груди.
Присыпанный землёй обрубок плоти,
горит тюльпаном у его чела...
Он телом залатал хайло на ДЗОТе,
дабы пехота славу сберегла.
-----------------------------------------
Саранча.
Канул серебряный век в полости красного.
Пал и этот, порождая чёрный,
где потребности нет наслаждаться прекрасным,
ссыпая строки в листочек лощённый.
Всё сметает бегущее время.
Неизвестно, чья в этом вина.
Но, как прежде, плодится семя,
выжав сок из
дерьма.
Жрём
саранчой
плоды цивилизации
без отдачи,
не видя пожарища...
И суют в ночи - для увеличения нации -
красны девицы
телефоны во влагалища.
А мы жрём
и не видим пошлого,
или стараемся не замечать...
Мы -
отребье дешёвого прошлого,
рождены, чтоб уничтожать.
2020
