Школьные годы… У всех они разные.
Мы – переростки, подранки военные.
После Победы дни, в общем, прекрасные,
в частности, хуже, чем обыкновенные.
Кто сиротою навечно остался,
кто, благодарный порядочным людям,
точно как я, от шпаны оторвался,
не затерялся средь серости буден.
Сталина, светоча, в песнях хвалили, –
это потом уж во всём разобрались, –
книги его не читали – учили!
Мудростью гения мы восхищались.
Карточки в сорок седьмом отменили –
сколько же радости мы испытали.
Правда, Михоэлса позже убили.
И был убийцей любимый наш Сталин.
Это случилось всё в школьные годы.
Но послепобедная в нас эйфория
чеканила в массе каких-то уродов,
и зомби-романтиков пошло творила.
Намешано было в нас разного много.
Но главное всё же, какими мы стали,
что вёл нас по жизненным главным дорогам
не вождь и отец всех народов, не Сталин.
