Душа разлетается птицами
и крик подает мне глухой.
Ты стал мне родною столицею-
ты мой. Ты не мой, ты не мой.
Мурашки по коже иголками
и сердце, как кактус, болит.
Ты сложен во мне теперь стопками,
но разум мой к черту летит.
И хочется, так что-то хочется,
что снишься и видишься мне.
Наверное, где-то хохочешь ты,
а птицы с души-все к тебе.
