Любовь бывает и не слёзна, и не страстна,
Исполнена какой-то непомерной лени,
Почти невидима и неогнеопасна,
Она живёт в душе без всяких проявлений.
Бывает та любовь, которая в истоке
Окрылена чистейшим безмятежным чувством…
В достоинства там превращаются пороки,
А проявления любви той – есть искусство.
А есть любовь – всего лишь жажда обладанья,
Она быть может и не блещет красотою,
Но так же, как и у животных – обаянье,
В ней тоже чувство есть, пускай и не святое.
Любовь иную не затрагивает проседь,
Она листом увядшим с кроны не слетает,
Весну в ней не закрашивает жёлтым осень,
Да и зима сил у неё не отбирает.
И есть, любовь земным стихиям непокорна,
Она всегда стремится к главному ответу.
Взращённые любовью той в едином корне,
Два тонких деревца растут сквозь вечность к свету…
Но если б всё, что о любви уже пропето,
Единой песней сделать, и без многословья -
Парадоксальную непостижимость эту
Назвать бы можно было истинной Любовью.
