Письма. Долгожданные письма.
Декабрь запутал меланхолию в моих волосах.
"Не будь врагом смыслу" - твердят все и отовсюду. А больше ничего не остается.
Временной глагол я, неправильной временной формы.
Целую вкусы и запахи, разговариваю внутри и кричу во сне, пытаюсь сделать глухие углы острыми.
Настолько ли реальна реальность, насколько ее хотят преподнести?
Теряюсь в шуме ретро-радио. В передаче далекого шестьдесят восьмого года, эфир которой закончился в марте ровно сорок один год назад.
Куда девались сатиры? Я просила их заглянуть на танцы-пляски. Но они так и не пришли на звуки в моей голове.
Где твои мысли? Я пущу свои мысли сегодня ночью искать дороги к твоим. Пасмурным утром они встретятся. И тогда встанет солнце и расчешет своим лиловым гребнем беспробудный день. Кто-то будет думать, что мы давно мертвы. Мы же будем спать. Твоя нить - ярко-зеленая, будет идти пустой дорогой, обвязывая кусочками себя одинокие кусты. Затем идти дальше. Моя - фиолетовая, либо же глубоко-синяя, будет помогать мертвым кустам, которые ты спасала, вновь обретать запахи. Кусты, благодарные, зардятся зеленым румянцем и принесут летнему знойному дню живых красок. Красок первобытной природы. Зеленые кусты и Ты.
