* * *
(из цикла «АКВАРЕЛЬ»)
Сырые стены, чёрный потолок
(я где-то эти кадры видел).
Христос распят и умер Блок,
Он чрево матери насытил,
Кружась, скорбя над страшным миром,
В пылу её девичьих ног
Зажёг огонь по всем квартирам,
Пером дар-птицы жёг листок.
Слепое время жгло страницы
И свастикой кружило города.
Спадали божии границы:
Из адовых котлов – руда.
Истёрлось время. Новосёлы
Раправили мерила опахал;
Смеялись как там Роджер невесёлый
Под стенами зверинца «отдыхал».
Он пал утешно. Рады мы, не рады,
Он выдохнул стезю безумных лет.
Рванулся голос сквозь преграды,
И не было преград, и ныне нет.
Что ныне? Спит немая книга,
И нем язык её, и некому рожать,
И лист опал, и сохнет земляника,
И некому муравушку пожать;
Как будто бы обещан дивный дом,
Как будто мы ещё не доиграли:
Из камня выструганные морали
«на берегу пожизненно крутом»;
Как будто высится предел и потолок,
Как будто Солнца свет, и звёзды чище стали.
Но, вот, сегодня снова умер Блок.
И Цой почил, да и Христа распяли.
18 Июнь
2004
