Она молчит, мечтает, тихо плачет,
Мне грустью задевая тонкости души,
В потоке мрачных туч спешит
Туда, где было всё совсем иначе -
Где солнце-золото, земля как малахит,
Где пеньем птицы леса и рощи наполняли,
Цветы рождали бурные стенанья
И ароматами, любви счастливого дыханья,
К мирам другим с посланьем улетали…
Мечты, мечты…
Уносят в вечность нас, никак не ближе.
Прими, бывает осень и в Париже...
С мечтами и уходишь в осень ты.
