Нет хуже звука в мире чтоб,
Сорвать слезу на краю века,
Чем забивание гвоздя в гроб,
Тебе родного человека.
Таких гвоздей всего четыре,
На каждый угол, что не скорбя,
Твердит об опустевшем мире,
В котором ты остался для себя.
В моей судьбе таких гвоздей аж восемь,
Сестра моя не даст соврать,
И все пришлись почти под осень,
На самых близких мне отца и мать.
Взмах молотка — по сердцу стук,
Душа кривилась от тяжких мук,
От каждого удара по крышке гроба,
Всё как-то меньше веришь в Бога.
Всё, опустили, как же быстро,
Жизнь и не обещала быть пушистой.
И напоследок здесь дружок тебя молю,
Пойди к своим, живым — скажи люблю.
