Я думала – ты чувствовал меня…
Маниакальная привычка – быть любимой,
Мне одиночество – порой невыносимо,
Его я избегала изо дня.
Рвалась я в небо белою голубкой,
Вокруг же кречеты, что жаждут новой крови.
И, в подсознаньи опровергнув все устои,
Я перестала быть ранимо-хрупкой.
Быть может боли как-то меньше стало?
Иль сердце переплавилось со сталью?
