Вечные истины, пусть со временем, все выйти годны в тираж, а лже-пророки, лже-откровения, те приняты на ура. В каждом подъезде толчется убогий очкарик с книжкой в зубах - "Может быть поговорим о Боге?". И если, сходя с ума, ты открываешь брошюрку от скуки, в бумаге типа "сортир" - почти что и веришь, что сдохнешь в муках, и мир уже не спасти. И в огоньке зажигалки весело трещит и искрится ложь - чужих преданий гнилое месиво... Но что с дурака возьмешь?
И если давешний очкарик резво бежит за тобой в снегу, и голос визгливый его железным осколком засел в мозгу - "Мы ждем, приходите, в семнадцать-тридцать, там будет и наш пророк...". А ты забываешь тупые лица и страшный даешь зарок, что к мессе высокой пойдешь в субботу, пожертвуешь на костел... Мысль сделать своей основной работой допросную и костер тебе привлекательней и чудесней является с каждым днем. Коль скоро глухие не слышат Песни - так будут гореть огнем! И ты задаешь себе мозголомку, решая ее в уме. Ах, как же неистово бесит комплекс непринятых полумер. Нет, ты от вселенной не ждешь подарка, архангелов и чудес, себе представляя, как воет жалко на дыбе презренный бес. Но ты продираешься сквозь безверье и держишь себя в руках...
До первого, мнущегося под дверью, мессии-еретика.
