Я делал озеро.
В источнике был яд.
Поверхность дребезжала
и дрожала
от лодки – от уродки - что лежала
покачиваясь
отражая рябь.
Я рифмовал те волны, а они –
то промерзая в прозу превращались,
то испарялись бледностью молитв,
сжимая души,
что ещё не сжались
в комочки слов, в наивные ментали
тех снов младенческих, которые витали
тысячелетия…
и оседали в ил.
Я сладко спал,
а думал что творил.
Я думал озеро –
моё произведенье!
Я чистил берега,
просеивал песок,
шальные деньги вкладывал в идеи,
которые стреляли мне в висок…
А озеро
коррозией взрезало
челнок лежащий криво на мели,
и отражало звёзды и квазары,
которые как будто-бы вели
меня,
других,
эпохи и народы….
…всего лишь в отраженье верил я.
А рябь – не рифмы.
Это просто годы,
И эйфория яда бытия.
