Каждый день начинается одинаково, каждый вечер заканчивается так же, а мне надоело, прогибаясь под мир и его опухоли раковые, слушать обвинения в грязной фальши.
Каждый день отражает предыдущий в той же степени, в которой он отразит последующий, и наши друзья в настоящем и прошлом времени называют меня ведьмой, а тебя ведающим (да, это тот случай, когда однокоренные слова совсем не похожи).
Даже, когда, казалось, у нас друг от друга не осталось тайн, ты всё равно придешь и дашь кому-то по роже. Странно, but nobody cares. Даже у Бога горит "оффлайн".
А я сижу и смотрю, как в миске с "мивиной" начинает кристаллизироваться натрия глутамат. Спросите, верю ли, что когда-то у себя (!) дома мы будем пить мускатные вина или хотя вы разучимся смотреть назад? Я, скорее всего, выберу пункт "затрудняюсь ответить". Да и кому оно надо, кроме нас двоих? Да и какая разница, говорю "привет" или "приветик", проза в стихах или в прозе стих?
Череда сна и бдения сменилась постоянной дремой. Я уже ничего не боюсь, отрешившись от сути вещей, ведь каждый лунатик, идущий по карнизу двадцатиэтажного дома уверен, что всего-навсего по доске пересекает ручей...
