Здается мне понятно стало,
Как тяжело в этом мире поэту,
Как легко его невзначай ранить,
А потом и не вспомнить об этом!
А он бедый сидит.. и незнает..
Толи это его невзлюбили,
Толи... Ладно! Да черт его знает!
Просто нас так легко всех обидеть.
Мы ведь созданы не поиска ради
Вечной жизни и путей быть бессмертным,
А затем, чтоб уйти и оставить
что то, что будет жить после нас бесконечно.
Будь то мысли в стихах или проза,
Или исповедь в 10 томов.
Ну а может лишь боли и слезы,
И пятно на душе у богов.
Как не странно, уже в сотый раз
задаю я один лишь вопрос:
Зачем, Господи, создал ты нас?
И след должен быть наш каков?
Может созданы мы как изгои?
Как ядро замечать все пороки?
ну а может чувствовать боли
И все жизнь прожить одиноким.
