|
Это возраст, когда в любой момент жизнь может подхватить и унести даже маленьким вихорьком в те далёкие и неведомые дали небытия. Любое дуновение ветерка может закружить ее в другое измерение , за черту.
Это состояние между. Это жизнь на грани.
И ты, как неумелый канатоходец, пытаешься балансировать. Балансировать между памятью и восприятием, между ощущениями и реальностью, между явью и иллюзией.
Как это трудно, когда твое же тело тебя же и подводит. Когда кажется, что многое ещё можешь. Что в тебе ещё столько сил, но у этого тела их нет.
Более того, даже память уже играет против тебя. Сознание, логика и они туда же.
И ты наблюдаешь, видишь ,как всё ускользает; как становится неуловимым. Каждый шаг, каждый день даётся всё труднее и труднее.
Всё чаще и чаще появляется беспомощность - как в детстве.
И всё чаще и чаще стирается эта грань между тем тобой и нынешним. Даже порою во взгляде проявляется что-то подобное, что-то детское.
И ты уже сопоставим в себе тому маленькому, только с багажом прожитых лет.
Может поэтому тебе с внуками намного легче в нахождении точек соприкосновений и пересечений, потому как нынешний ты - им ближе в понимании и восприятии. Более того, они и не знали тебя другим.
А с детьми, твоими детьми, тебе всё сложнее. Да и им,твоим детям, все трудней и трудней с тобою. Им трудно принять тебя таким, какой ты сейчас . И это понятно - они помнят тебя и хотят видеть тем , полным сил и жизни. Их родителем. Но какой сейчас из тебя родитель?! Разве только формально. Что ты им можешь дать?! Твой скарб такой же древний , дряхлый и бесполезный как и твоя жизнь. И ты стараешься хотя бы не быть им обузой. Но, чем больше ты желаешь быть самостоятельным, тем неуклюжее это у тебя выходит. И в результате раздражение и твое, и их - на тебя.
Ты, и здесь, их очень хорошо понимаешь, потому как тебе самому трудно в этом одряхлевшем теле - с этим сознанием, которое не просто часто подводит, а начинает уводить в состояние забытья.
И потому - ты все больше и больше мысленно там, в прошлом. Тебе хочется говорить и рассказывать о себе, о том, прежнем. Уже и не помня по какому кругу. Да это уже и не столь важно. Ведь можно уже даже и не рассказывать, а просто закрыв глаза - вспоминать.
Да! Когда-то давным-давно ты смотрел далеко вперёд и говорил о будущем, а теперь - уже из этого будущего ты смотришь в то, свое, прошлое и говоришь, вспоминаешь о нем.
Такова жизнь! И она в этом никого не минует, не щадит. Разве, что тех, кто ушел раньше, намного раньше.
И ты уже тоже ждёшь своего ухода. Даже страха, как раньше, нет - только ожидание.
Ожидание, что тихое дуновение унесет твое дыхание и придет, наступит долгожданный конец. И ты желаешь, что бы он пришел во сне. Каждый раз засыпая, ты не уверен - проснешься ли снова и потому мысленно со всеми прощаешься.
Но, а пока он ещё не наступил этот конец - жизнь даёт тебе хоть маленькие, но яркие всполохи, которые освещают эти беспросветные дни твоего бытия. И пусть они со стороны неприметны и незначительны, только твоё сердце они согревают своей яркостью и теплотой.
ID:
1026637
ТИП: Проза
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Реалізм
ВИД ТВОРУ: Мініатюра
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 16.11.2024 18:30:04
© дата внесення змiн: 16.11.2024 18:30:04
автор: Сантінія
Вкажіть причину вашої скарги
|
О, як я вас розумію, але вже мусимо змиритися. Час не повернеш назад. 
