После пятидесяти. В голове партизанят алко-нейроны... Ушли в подполье, перекрасились под «своих» и гадят исподтишка...
То подножку поставят в неудобном месте, то память сотрут в неподходящий момент, а то и целый эшелон выстраданных, хорошо подготовленных, упакованных и красиво оформленных мыслей пустят под откос… Они наладили в твоем мозгу, обширные секретные связи между собой и неплохо живут в своем кругу, даже без твоего участия.
Ты их вытравливаешь и зачищаешь спортом и здоровым образом жизни, вымариваешь голодом – неприличной и необъяснимой жертвенной трезвостью, а они лезут и лезут из старых заброшенных годами щелей и шкер, воскресают из заросших, забытых могил. И дальше, во всеоружии до зубов, без всякой там преамбулы, без всяких красных ракет и УРА – молча, умело, бесшабашно и обречённо бросаются вперёд в штыковую, в сабельную под кинжальный огонь с ними то - ничего не станется. Но они всё мелко кроша в пыль и ничего не жалея, оставят за собой выжженую, безжизненную пустошь.
Кайся теперь старик о безудержной, бесшабашной молодости, сыпь песок себе на голову хоть весь его высыпь – не поможет, не полегчает, не станет уже лучше. Довольствуйся теми островками оазисной зелени, что остались в твоей пустыне на весь континент о края до края. Это всё, что у тебя есть, твоя скудная, хромая, полуслепая и глухая память - пожизненная пенсия.
P.S. … а ну да – еще миражи! Но это крайне редкий, необязательный бонус – так, для поддержки штанов. Яркие, бестелесные призраки прошлого. Такая себе щепоть специй, что Бог бросил на твой тлеющий алтарь сознания, чтобы не забыл, что еще живой
