Це літо ховається в паузах,
у прогалинах часу,
У зім’ятому простирадлі,
що тулиться до шкіри
відбитком сну,
Втрачається в здогадках,
що притаманні емоціям голосу,
Коли смерть і війна пролізають
під шкіру
чутливістю.
Ставлять на паузу те,
що б найбільше хотілося,
Тиснуть своїми сантиметрами
і незнайомими тінями
на дихання;
Швидше б їх скинути,
прогнати за недоцільність,
може щось зміниться,
Швидше б... та вони, вітряні, спустошують думки.
Кожний сантиметр тіла
прорізують дотиком,
З ними побачень немає,
або злет, або все;
Або ти тримаєш удар -
і легенько котиком
В незворотність долі пошлеш їх,
або вони тебе.