Не мачо накачанный, не серцеед…
Слабак с колыбели… По жизни зубрила…
Забитый, запуганный… «Белый билет»
Клеймил малокровье… И астма шалила.
Не мачо, а так себе – горе-самец…
Всё с книгой в обнимку… Всё рылся в архивах…
Всё что-то обдумывал… И, наконец,
Стал летопись мира творить кропотливо.
Не мачо… Но строки те рвут на куски,
Терзают несчастных, как лютые звери:
И с каждым движением хилой руки
Война приближалась… И гибель империй.