Мне дан талант был осознать,
что совершенство не сотворено,
а есть эссенция, экстракт
из вечности безликой, безучастной,
плодов ее увядших терпкое вино,
сквозь проступившая смола
в бороздках высохшей коры
бескрайности случайностей ствола.
Из древа жизни я вкушаю сок,
вгрызаюсь в ствол его со всех сторон,
в надежде отыскать исток
такого вкуса, что мне не знаком.
Один единственный глоток -
он смог бы утолить навеки жажду.
Но, вкус един - таков его закон
И право, и порядок жизни каждой.
Что мы? На миг возникшая картина
в кишащем рое всевозможных красок?
Мелодия, случайная в невыносимом реве
средь мириадов звуков? Гаснет.
