Серая субстанция нашего времени устремляет глаз в пустоту, но отнюдь не для того, чтобы разглядеть там Нечто. Она просто существует в пределе, не вникая в то, что есть за ним.
Она отворачивается от солнца к асфальту, плавно перетекая и меняя свою форму. Она морится даже в осенней прохладе.
Выключить солнце. Тогда как мы столько веков к нему стремились?
Но попадаются песчинки. Они бойкие и плещущие энергией, хотя снаружи они все же мертвенно бледны и малы. Они прыгают в поисках луча тепла. Они жадно заглатывают его всей своей маленькой полостью.
Они смакуют им из тени за углом, сочувственно наблюдая за субстанцией, которая все еще продолжает плавно улепетывать от осенних лучей, кажущихся ей слишком жаркими.
Опостылевшее солнце для масс.
