Который год, уж не считаю,
Шипит попса со всех сторон:
«Любимый мой, я умираю!
Вернись, не то жди похорон!»
Так мало чувств! Так много фальши!
Так много распрекрасных поп!
Я посылаю их подальше
Ко всем чертям в железный гроб!
Скажите, как, ну как же это –
Махая задом, петь: «Люблю»?
О, как же больно мне поэту!
О, дайте классики, молю!
Вот только жизнь такая ж наша,
Все так же грустна и смешна:
Работа, сон, еда, параша,
Мечты, надежды у окна.
И каждый день залитым оком
Вином трудов, тоски, утех
Мы помыщляем о высоком
С неведомым названьем «грех».
Какой обман! Мотив попсовый
Чудесным пеньем входит в нас.
О, не обманывайтесь снова!
О, дайте классики, хоть раз!
