Незнакомец сидел на расшатанном стуле и рассматривал хозяина квартиры. Рассматривал спокойно, с тем оттенком великодушного снисхождения во взгляде, что так идёт строгому, но справедливому начальнику. Чем-то он напоминал ему бывшего издателя. Писатель зажмурился, чтобы прогнать наваждение.
Человек не пропал. Наоборот – мгновение тому он сидел неподвижно, как изваяние, теперь же повёл головой, как бы разминая шею, и одобрительно кивнув, потянулся к карману. «Хорошая работа…», - писатель поневоле был готов любоваться собственной галлюцинацией. Надо же приключиться такому!.. Жил себе человек, и раз – в одно утро сошёл с ума. Откуда в закрытой квартире взяться постороннему человеку в старомодном костюме? Только цилиндра не хватает. Ах да, вот же он, на табуретке. Белая горячка, факт.
- Доброе утро.
Почему бы не поздороваться с собственным бредом? Тем более, таким вежливым… Писатель кивнул.
- Я приношу свои извинения за столь неожиданный визит, - речь незнакомца была под стать одежде.
- Как вы вошли?
Глупый вопрос к галлюцинации.
- Дверь была не заперта. Я взял на себя смелость пройти на кухню и подождать, пока вы проснётесь.
Ай-ай-ай, сколько же они вчера выпили?.. Вот она, расплата. Он оставил открытой дверь, и кто-то вошёл в квартиру. Хотя, если это фантом, разве его остановят двери? Он ведь может пройти сквозь стены. А если человек?..
Писатель подошёл и, потянувшись, коснулся плеча визитёра. Рука нащупала спинку стула. Странное это было ощущение: видеть, как твоя рука проходит сквозь кого-то, не встречая ни малейшего сопротивления. Правда, удивляться тоже не стоило. Разве с галлюцинациями может быть иначе?
- Да, это, безусловно, существенный недостаток, - в голосе незнакомца звучало неподдельное сожаление, - но вы должны понять. Более полный образ потребовал бы от нас значительно больших… э… затрат.
Больших затрат? Что этот фантом себе позволяет?..
- Намекаете на недостаток у меня воображения?
Галлюцинация оживилась:
- Нет, ни в коем случае! Именно о нём я хотел бы с вами поговорить. Точнее, о вашем таланте.
Писатель усмехнулся. Он сам себе льстит. Бред – лишь порождение его собственных мыслей, помноженных на тронувшийся рассудок. Сколько раз ему вежливо отказывали в издательствах, а в ответ на рассказы, присланные в малотиражные журналы и районные газеты, ему предлагали писать рекламные статьи. И он писал, чтоб не умереть с голоду, чтобы снимать эту самую однокомнатную квартиру на окраине райцентра. Всё это время он твёрдо верил в собственный талант. Ни секунды не сомневался в том, что писательский дар в один прекрасный день сделает его признанным и знаменитым литератором. Даст славу и деньги…
Где взять деньги на квартиру на следующий месяц?
- У вас будут деньги. И, если пожелаете, своя квартира.
Он читает его мысли? Ну да, как же иначе.
- Откуда же они возьмутся?
- Мы готовы купить ваш дар, – сейчас фантом был похож на дельца второй половины позапрошлого века.
- И за сколько же?
- Ровно за столько, за сколько вы захотите.
Писатель скривился. Происходящее начало напоминать глупый спектакль.
- Кто же вы такой?
- Как вам объяснить… Вы же материалист. Всё равно мне не поверите. Можете продолжать считать меня своей галлюцинацией, - пришелец улыбнулся, глядя на смутившегося писателя, - Но поверьте, последствия вашего решения будут вполне реальными.
Смутная догадка пронеслась в голове литератора и тяжелым холодным комом скатилась по пищеводу.
- То есть, вы хотите сказать…
Вежливый кивок-поклон.
- Странно. Обычно в подобных случаях предлагают продать душу. Что вам до моего таланта?
- У нас свои интересы. Мы считаем его достаточно ценным. И весьма опасным для дела.
- Вот как…
- А ваша душа… Не поймите неправильно, но это невыгодная сделка. Она и так уж наша. Это вопрос времени… Закурите?
- Не откажусь.
Жестом фокусника пришелец снял цилиндр с табуретки. Под ним лежала пачка сигарет.
- Угощайтесь.
Он точно помнил, что сигарет на табуретке не было. Опять иллюзия? Но пачка оказалась вполне реальной на ощупь. И сигареты хорошие, дорогие. Писатель полез в карман за зажигалкой. Гость же достал из кармана большой и плоский коробок спичек.
- Позвольте мне.
Фантом чиркнул об коробок. В воздухе запахло серой.
- Как… как вы это делаете?
- Понимаете, мы умеем оперировать объективными вероятностями. Эти сигареты вчера забыл ваш друг…
- Он не курит такие.
- Верно. Но когда он покупал сигареты, привычных ему не было. Пришлось купить дороже. В киоск не завезли партию – продавщица просто забыла взять их на складе. Понимаете? Всё это вполне могло случиться. Равно, могло и не случиться. Вероятность. Мы слегка подправили её, чтоб вы могли закурить. И хорошенько всё обдумать.
- Как я смогу получить свои деньги?
- Каким-нибудь простым, естественным путём. Скажем, найдёте клад. Или выяснится, что недавно умерший родственник завещал вам крупную сумму. У вас есть подходящие кандидатуры?
- Да вроде нет…
- Что ж, тогда клад предпочтительней. Да, совсем забыл, вы ведь можете выиграть в лотерею! Правда, говоря между нами, в этом варианте случай влияет весьма мало… Но это уж наше дело. Главное – ваше согласие.
- Я должен буду подписывать контракт кровью? – литератор попытался засмеяться. Смех вышел нервным.
- Что вы, к чему эта средневековая дикость! Обычное письмо, оно давно пришло к вам на почту. Один клик мышки – и мы договорились.
Переспрашивать было глупо, но он всё же не сдержался:
- На электронную почту?
- Разумеется. Мы же современные люди! – пришелец весело и от души засмеялся, словно над удачной шуткой.
- За сим позвольте откланяться. Цифровые технологии - это, вне всякого сомнения, хорошо. Но ничто не заменило бы личной встречи с вами.
Гость поднялся, словно и впрямь собирался уйти через дверь. Как все нормальные люди.
Этажом выше заиграло фортепиано. Пришелец, досадливо поморщившись, поднял глаза к потолку. Постучал тростью по бетону. Писатель поднялся.
- Это играет Моцарт.
Фантом обернулся:
- Любите Моцарта? М-да… Впрочем, это играет не он. Всего лишь ваша соседка. Что вы знаете о Моцарте?
Писатель молчал. Тогда визитёр продолжил:
- Что знают все? Великий композитор. Гений. Жил в нищете, умер молодым. Даже похоронен в общей могиле. А знаете, почему?
- Догадываюсь.
- Верно. Он отказался. Предпочёл талант нормальной жизни.
- Моцарт – великий композитор…
- А легче ли было от этого его жене? Или голодным детям? Подумайте, нужна ли вам такая жизнь. Всего наилучшего. До встречи.
- Надеюсь, не придётся. Прощайте…
* * *
Вечером писатель проверял почту. Рядом стоял друг, с удивлением теребя вновь обретённую пачку сигарет. Ему до сих пор было странно, что он купил их.
Вот оно, роковое письмо. «Контракт» - коротко и просто. Если вы согласны на изложенные условия, кликните по ссылке… М-да, в духе времени.
Всего один щелчок - до счастья и богатства. До собственной квартиры, машины – что там ещё полагается? Даже имя и славу можно будет купить. Зачем нужен талант?..
Он кликнул. «Переместить в спам». А как ещё прикажете реагировать на непрошенное предложение о купле-продаже? Рекламного характера…
Кулер натужно взревел и остановился. Во всём доме погас свет – очевидно, что-то случилось с трансформатором. Или на подстанции. Могло ведь случится? А могло и не случиться.
Литератор усмехнулся. Какая мелочная месть.
- Где у тебя свечки?
- Знаешь, нету ни одной… Надо бы к соседям сходить.
В тот же миг сверху ударили фортепианные аккорды.
- Господи! Что это?..
- Тише. Это играет Моцарт.
Он слушал и думал: как романтично, должно быть, играть Моцарта при свечах…
Теклишин Максим
Киев, 23.02.08
ID:
60412
Рубрика: Проза
дата надходження: 24.02.2008 21:46:54
© дата внесення змiн: 24.02.2008 21:46:54
автор: furer
Вкажіть причину вашої скарги
|
