...отцу, за пунктир границы...
не упираясь вселенской тревоге,
в дымке сомнений упрямым зарядом
мчаться бравурно по тёмной дороге.
Только бы вместе. Только бы рядом.
вспышками в тусклом закате уставших
стрелок, несущихся в сонную Лету,
кружатся отблески встреч запоздавших
или несбывшихся...
вот уж надета
белая шуба на тяжесть движений,
и огонёк застывает с душою,
Спячка.
презрительный отзвук вторжений -
гости совсем не желанны зимою.
а далеко, где-то в городе сонном
люди встречаются в теплой квартире,
близкие лица в проёме оконном,
Карта.
всё близко на тонком пунктире.
вёсны и зимы. закаты. закаты.
стелется простынь измученным вздохом,
меркнут сомнительно-светлые даты,
и всё мучительней тянет к истокам.
мягко скольжу по волнующим фото
сонно-больным от привычного взглядом,
а далеко, за пунктиром есть кто-то...
Как же не вместе? Как же не рядом?...
Что это???? 
