…А ветер все туже и круче,
под стать этой лютой зиме.
И вот уже кажутся тучи
клубками играющих змей.
На прутья бросаются звери,
и волки бегут по степи,
и Тварь в заповедной вольере
отчаянно рвется с цепи.
И вот заполняется площадь,
и бесы чего-то хотят,
полотнища в небе полощут
и это же небо коптят.
А город как будто истаял,
а бог на мгновенье ослеп,
и вот уже брошена Дикая Стая
искать человеческий след.
Человек не желает, не будет, не хочет
участвовать в этой игре.
Но Тварь его быстро находит
в его потаенной норе.
Он встретит ее у порога,
на самой последней меже
и крикнет: «Не трогай! Не трогай,
не трогай моих чертежей!
Но в вое лютующей стужи
затихнет мерцающий крик.
Человек этой Твари не нужен,
а нужен его черновик.
Закружатся щепки и щебень,
и ветер подхватит листы,
и свет станет снова ущербен,
и снова пространства пусты.
2014
Моща, старик! 
