И мечутся всё стаи
Черных-черных птиц.
Мелькают без устали
Тени чьих-то лиц.
А ветер завывает,
Над полем носит птиц,
Как-будто натюрморты
Я вижу чьих-то лиц.
Сквозь призрачную вечность,
Сквозь многих жизнь и смерть,
Сквозь столько поколений
Пришлось ему лететь!
И в этом завывании
Шумят поля, леса.
Прислушаешься… будто
Будто голоса.
Прислушаешься…будто…
Будто ничего…
Повеяло лишь ветром.
Повеяло…и все.
А то вдруг ясно слышно
И чей-то крик, и шум,
И топот лошадей,
И чью-то песню дальнюю,
И будто звон мечей…
Мгновенно налетит
И тут же и растает,
И в поле одиноко
Лишь ветер завывает…
Как будто из веков
Прошлых тень годов
На землю набежит,
В раздумья устремляя,
И прочь потом бежит,
С ними оставляя…
От страха завываю
На натюрморт лица
А рядом сидит стая
И воет без конца
Зубилом по стропилу
Как будто звон мечей
Откуда только силы
У этих стихачей?
То лошадиный топот
То стаи черных птиц
Вой перешёл на шепот
У натюрморта лиц.
Как у Волан де Морта
Так у меня лицо
Смотрел на натюрморты
И сел им на крыльцо
Анатолій Штанько відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
