Румяный блин луны на вечной сковородке -
Под пряным маслом звезд, в сметане облаков,
На вкус - ночная грусть, и сон из ветра соткан
Обдаст дыханьем грез, мелькнет, и был таков.
Ночные кутюрье зашпиливают дыры,
Скрывая под плащем все то, что не пришлось.
Из мира света день, как из тетради вырван
И потерялась с ним дневная стерва-злость.
И под ночной квартет несозданных мелодий
Лохмотья сбросив дел, под сенью сизой тьмы
Сожусь за стол мечты, ушедшие приходят,
И праздничным тортом - румяный блин луны.
