Стихи живут, пока в душе поэта,
Растут они, как дети и собой
Являют новые потоки света,
В своей первоначальности простой.
Им чужд закон условностей свободы.
Их мир не втиснут в частокол границ.
Они не служат, лишь бы на угоду:
Потом забытые и брошенные вниз...
Но неизбежен час, когда насильно
Выстраивают их за рядом–ряд,
И растерявшись под пером всесильным,
В бессилии, как сонные молчат...
В застывших формах, на чужих страницах
Лежит подобие былых стихов...
И нет уже бесправию границы,
И нет души, лишь вереница слов!
