Снова осень. И вновь я болею.
Не поладив с душой своей.
Я как старый колодец мелею,
Истощившись под срубами дней.
Остывая от летнего зноя,
Приходя наконец в себя –
Я плыву на свой остров покоя,
Целый год ожидавший меня.
Там нет резких звонков телефона,
От которых бросает в дрожь.
Я на острове этом, как дома,
Может быть на себя похож.
И никто меня здесь не слышит,
Не поймут, куда делся я.
В моем недуге – всякий лишний
До последних дней октября.
Отболею под звездный шепот,
Под минорную песнь дождя,
Задрожу, как замерзший тополь,
Сея листья вокруг себя.
Выйдет всё из меня лихое,
Точно дым из сырого костра,
Когда пламя взлетит живое, –
Очищенья придет пора…
И умывшись вечерней зарею, –
Облегченно вздохну. Налегке,
Попрошу перемирья с судьбою,
Чтоб пожить еще год на земле.
Но когда-то войдя в штопор
От напАстей своих земных,
Под души негодующий ропот,
Войду в землю, сгоревши вмиг…
