Сколько их, пролетающих мимо,
В эту грудь постучалось крылом...
Сколько клочьев осеннего дыма
Проглотить приходилось потом...
И внимать с хладнокровьем удава
Всем речам - с языком не в ладах,
А затем, улыбнувшись лукаво,
Растворяться в туманах и льдах.
И казалось: не будет рассвета!
До утра лишь тревожные сны.
Но вопрос, что всегда без ответа:
"Не обманчивы ль песни весны?"
Сколько их, пролетающих мимо,
Разорвало крылом эту грудь...
Но в объятьях табачного дыма
Не увидеть петляющий путь...