Ти не маєш жодного континенту
на мапі розбурханих снів,
жодної схованки,
де б ти
міг народитись мені чужим.
твоя поступовість множиться
на запах іржавих фарб,
ніч нічийністю насторожує,
хоча б
навчись не слухати те,
що летить без спраглості
кулею в подушки вух,
смертю пречистою й частою
вмій вибиватись з розрух.
і не напишеться схованка
псевдонадійних містків,
просто не має святковості
на мапі розбурханих снів.