Кто по дороге, а кто по полю бежит…
В затылок дышит ветер равнодушный -
Он не догонит, ни обнимет, не простит,
Он просто пьян и ему скучно...
Кто в небесах, а кто ползет по почве,
Их не сравнить и не измерять пульс.
Когда то жизнь текла по венам сочно,
Теперь завяла, как у дороги куст!
И на тропе, протоптанной однажды,
Я замечаю старое письмо....
"Вы были мне так дороги и важны
И Ваши губы были как вино!"
И пьяный по полю, чтобы на ощупь,
Найти любимую постель…
В твою березовую рощу
Иду не по дороге я теперь...