Я люблю темной ночью смотреть в окно,
где никто не спешит,
не идёт в кино,
как нитку спасенья сжимая в руке,
билет на последний ночной сеанс,
пустой, тихий зал -
ночь восьмого, в транс.
Исчерпан поток машин,
на брошенной магистрали,
и со следами шин,
истерзанный снег растаял,
и снова ведь тишина,
и спят продавцы в витринах,
а кто - то на кассе, в два,
считает купюры кассиру.
"Вот чек", спит охранник - в три,
бредет полусонный странник,
бросая взгляд на часы,
и пряча руки в кармане,
куда - то возможно спешит,
но тихо ступает - поздно,
а кто - то наверное ждёт -
волнуясь " Ну где? Морозы.".
А может быть и не так -
придет в захилевший домик,
и томик стихов "Пастернак",
и старый, обведший дворик.
А кто - то пишет стихи,
в мохнатой, широкой пижаме,
и черкает строфы, строкИ,
пытаясь дополнить, исправить.
И снова большое окно -
за ним будто... впрочем, тихо.
Да тихо, ли? Мудрено.
И честно, немного дико.
13.01.13
02:38
ID:
392156
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 13.01.2013 19:35:28
© дата внесення змiн: 13.01.2013 19:39:28
автор: frolovaviki
Вкажіть причину вашої скарги
|
