Мы устаем от множества вопросов,
В тумане все метущихся "зачем?".
И окунаясь в призрачные росы,
Все продолжаем рифмовать, меж тем.
Стараясь дать таланту направленье
И, не лукавя, с музою играть,
Боимся мы ошибочных стремлений,
Боимся зря бумагу мы марать.
Ведь за стихи держать ответ пред Богом,
Как и за жизнь, в конце придется нам.
И маемся, под час, в томленьи долгом,
Желая светлый смысл придать стихам.
И вдохновенье белоснежной птицей
Нас окрыляя, мысль зовет в полет,
И на бумагу свежий стих ложится,
И жизнь тихонько движется вперед.
8.01.2012
