Если станет город мне тюрьмой –
Брошу всё! Сниму и шлем, и латы,
И махну куда-нибудь к закатам –
В облака с оранжевой каймой.
Нет уж! В небо я бы боль принёс…
Лучше пусть ветра меня забросят
В глухомань: в страну печальных сосен,
И солёных, словно слёзы, рос.
А вот там уклад мой будет прост:
Встану у окна, как у иконы
И начну забвенью бить поклоны,
Чтоб устроить сердцу строгий пост.
