Такого сорта этот человек.
Глотая соль окрепшего мороза,
Идет по небу, будто по траве,
Распинывая шебутные звезды.
Он спрячет крылья под пиджак и включит свет,
Войдет из тьмы в жужжащий нами улей,
Затушит ради смеха сигарету
Об злую морду вопящей горгульи.
Не Нотр-Дам, да и не Замок ИФ…
И он не дьявол, чтоб кричать ваянью.
Быть может, только дьявольски красив,
А в остальном он (к сожаленью) - «ангел».
И не знаком ему ни черт ни бес.
Не смыслит в струнных, нот ему не надо...
А крылья есть. И нимб, как вижу, есть,
Хотя и сдвинут залихватски набок.
Петляет себе между серых фраз,
Вливаясь в мир ярчайших и сверхновых,
Где снизу-вверх глядим мы бестолково
На чудака, который верит в нас.
