Дамоклов меч- у каждого он свой,
отточенным клинком сверкая безутешно,
парит он как орел, над пленной головой,
размеренно прицел оттачивая грешно..
Заботы его плащ, тупик холодных стен,
ни ночью и ни днем забыться не дает,
и в лабиринте свет насущных перемен,
свечой прожженных лет доверчиво цветет,
Толь в сонном забытьи,иль в ярких красках дня,
вдруг ветер над челом, стальной поймав клинок,
невольно и легко помилует меня,
от лезвия пройдя всего "на волосок"
