Я видел радуги вечером, красного цвета,
спускались по ним острозубые мысли поэтов.
А кончики радуг корнями впивались в стаи,
те стаи, что утром, по графику в высь улетали...
Шагают весенним дождем по затылку прохожих, слова,
что летят из уст боголюгов негожих,
а те им в ответ болеют унылой простудой,
но сами за ширмой вуали в обнимку с Иудой...
