Не клеятся стихи, пардоньте,
что редко так рифмую я сейчас.
Когда все тихо и душевно,
не до стихов, и не до од.
Они цветут внутри и так,
порывами касаний рук и ног,
и блеском глаз, и страстью губ,
и принадлежностью меня ему,
а мне - его. Прости, мой стих,
что белым ты родился у меня,
зато ты чист и от добра,
уликой счастья будешь моего.