Сквозь скользить протянутой души...
Вот она открыта,тем распята.
Вот она, чуть счастлива когда-то.
Истинна. Не создана спешить.
В жизни не случается чудес,
тем вернее полым оставаться
в пустоте оконного пространства,
в путанице мятых занавес…
Шумом наполняются виски,
чем-то неоправданным и вязким,
призрачным,но преданно прекрасным…
матовым «Пожалуйста…
Близки»….