Атласная лента закрепила очередной конверт… А поверх красуется аккуратный бантик…
Алый. Да, именно так она перевязывала каждый свой последующий конвертик с письмом и прятала этот сверточек в очень дорогую для нее, но вовсе неприметную остальным, «шкатулку», если конечно, так можно было назвать потертый запыленный ящик… Сейчас врятли можно вспомнить его изначальное предназначение.
За последние месяца стопка конвертиков стала значительно больше. Это были простые белые, иногда немного тронуты легкой желтезной, конверты… но, что странно, ни на одном из них не было ни марок, ни адрессов — они были чисты…
Если бы кто-нибудь их распечатал, то увидел бы, что в каждом из них было пару листов исписаны аккуратным мелким почерком. Каждая буковка была красиво выведена, а многие извивались в утонченных хвостиках. Листы были полны признаниями, нежными чувствами, порою передаваемыми в стихах. Сколько нежности было в эти строках, сколько любви… Но порою они были наполнены печалью, скорбью, волнением… Но все же, они были прекрасны… Прекрасны по-своему…
Ни на одном конверте, помимо всего остального, не было указано и получателя… Но его имя изредка мелькало в строках. Она никогда не собиралась их отправлять, более того, совсем не хотела, чтоб о них узнал тот, кому посвящалась каждая буковка из этих писем… Да и кто-либо другой, тоже не должен был знать о них. Это было ее маленькой тайной… тайной, которую она так бережно хранила…
Почему? Все очень просто… Хотя нет, все скорее наоборот…
Да, она его любила… любила так, как никого другого… любила настолько сильно, что порою задыхалась от собственных чувств… наверно, боясь их. Она думала только о нем, о его счастье… Все время тщательно скрывала свои чувства и была для него «ангелом-хранителем».
Она, действительно, боялась своих чувств… Боялась, что он когда-нибудь узнает о них, что когда-нибудь будет держать в руках ее конверты, в которых спрятана ее любовь… Боялась, что этим все разрушит… А может, просто боялась открыться полностью пусть даже и человеку, которого любит, которому доверяет, верит…
Эти письма были словно чаша наполнена хорошим красным вином, что со временем вовсе не портилось, а становилось все более крепким, пьянящим, изысканным… Лишь в них она могла сказать все, выложиться полностью, не скрывая ничего. И эта чаша была всегда полна…
Писала она всегда по ночам. Это было похоже на маленький ритуал, который возник после знакомства с тем загадочным парнем, и который исполнялся чуть ли ни каждую ночь. Она садилась за свой стол, который был напротив окна, в которое частенько заглядывала печальная луна, доставала новый листок, конверт, ручку, зажигала свечу.
Она любила свечи… Иногда они напоминали ей себя: маленький огонек то тухнет слабым пламенем, то разгорается, то танцует с тихим ветерком или легким сквознячком. Она любила оставлять приоткрытым окно, любила ночной воздух. Любила подолгу смотреть на пламя тех свечей и любуясь ими, казалось, она пыталась в них что-то найти, а, может, уже отыскала и вполне четко это видела… Возможно, только ее темным глубоким глазам, часто скрываемыми густыми ресницами, открывалось нечто в этих свечах. Возможно, это был маленький таинственный мирок, открываемый только ей…
Ну вот, опять потух огонек ее любимой свечки… Раз так, ритуал окончен. Ложась в свою уютную кровать и накрываясь теплым одеялом так, что были видны лишь ее длинные необычайной красоты локоны с медным отблеском, она вновь подумала о нем. Нет, ему еще рано знать… И беспечно закрыв глаза, уснула…
Но она вовсе не подумала, что, возможно, когда-то будет уже поздно… А ее конверты — хранители любви — будут все также спрятаны в «шкатулке», что с годами все больше и больше будет поглощаться мрачной пылью так и не узнав своего адрессата...
[20.01.09>
ID:
178657
Рубрика: Проза
дата надходження: 20.03.2010 00:16:33
© дата внесення змiн: 20.03.2010 00:16:33
автор: мелодія сонця
Вкажіть причину вашої скарги
|
Хочется перечитувати знову і знову... так красиво... 
