Обида, пронзившая меня,
Порой все так же обжигает.
Простить? О, нет! Нет, никогда!
Моя душа добра уже не знает.
Зачем? Зачем мне эти усложненья,
Слова, пустая мишура?
Я с детства вытравил сомненья
И больше не вернусь туда.
Назад? К чему? Что докажу?
Что я тогда был идиотом,
Купившись на ненужную мечту
И сделавшись общественным секретом?
Я ненавижу возвоащенье,
Притворство, плутовства игру.
И сотню раз я выберу забвенье,
Чем центром стать,
но в замкнутом кругу.
