Я бы создал мастерскую
В ветхом доме,возле центра,
Творил бы там,и ночевал,
И отвечал бы:"Да.Рисую.
Я вообщем с детства начинал".
Рисовал бы портреты,
Их из памяти брал,
Из забытых,случайных фрагментов,
А потом называл:
"Богиня подпоясана лентой".
И питался бы дымом,
Душу рвал на куски,
По ночам бы дарил ожерелья,
Их давал бы толчками восторженных сил...
Награждал бы живыми слезами.
В мастерской думал вновь,
Над сюжетом любви,
Я б в тех стенах задавался вопросом:
"Почему я вдруг полый?
А к чему не готов?
И зачем распылять "купоросом"?
(Называю я так,
Те гнилые слова,
Что два раза мне ты повторяла,
Мои губы стальные,
И ледяные глаза,
И Зазу,что так громко стонала.
Кстати этот момент,
Я увы упущу,
Не должна ты увидеть в картине,
Нашу с ней наготу,
Угольки в темноту,
И меня,засыпавшим без силы...)
Я б писал каждый день,
Просто так,"ни о чем",
Может гением стал (после смерти)...
Пергамент старинный пробитый мечом,
А пергамент ведь к слову совсем не простой,
Ведь он раньше молчал о секрете!..
По стаканам мечта,
Разливается лето...
Я бы запросто!Так вот!
Но вот правда,рожден я поэтом.
Создаю я узлы вещих слов,в не бытье,
Миражи создаю я руками,
Они бликом сыграют на твоем полотне...
Ты напишешь картину маслами.
Я подам тебе знак,
Ты поможешь мне плыть.
В галерее я увижу полотна,
И вдруг точно пойму,
Что здесь праведно жить,
Никогда не становится поздно.
Не могу я словами выразить боль,
Что меня иногда ослепляет,
Я бы,стал бы художником,
Только вот соль,
К этим строкам меня забирает.
Она берется комками на кончиках пальцев,
И в уголках моих губ этой ночью,
И как у Бодлера,семь проклятых старцев,
Разорвут мою душу на клочья.
На листы я выльюсь,пористым камнем,
Я с изъяном,но я,победитель!
Ведь пробирки звенят,и заставлены ставни,
Я поэт этих хитрых открытий.
...А художник погиб еще в детстве...
Демьян Черный
ID:
147044
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 25.09.2009 17:37:53
© дата внесення змiн: 25.09.2009 17:37:53
автор: Демьян Черный
Вкажіть причину вашої скарги
|
