Мы не найдем покоя,на этих улицах,
Этой осенью,в этом мире.
Поэт,будто лист,вдохновением кружится,
Не важно,двухстишьем,или в собственном стиле.
А я дымом гашиша растворяюсь ночами,
Наблюдая за миром в тиши,из окна.
Стрелою оранжевой промчатся трамваи,
Персональным такси увозя мужичка. . .
. . . На мгновенье затишье,а потом,сильный ветер,
Вдруг срывает листья,и швыряет в лицо
Вмиг срываются маски,будто бы плетью,
И как будто одел всесилья кольцо.
И вдруг видишь в ночи,свое отраженье,
Настоящего,дерзкого,пацаненка,юнца,
И ты чувствуешь близость госпожи-вдохновенья,
И уже что-то шепчет ручкой рука.
Что такое стихи,когда чувствуешь мир?
Все картинки всецело ощущаешь душою. . .
И поэтому мне недостаточно сил,
Чтобы все описать скупою строкою.
