Иногда понимаешь, что написанное приходит ниоткуда. Как будто это не ты пишешь, а кто-то руководит твоей рукой... и мыслями...
Впервые понимание этого пришло после вопроса: "Это кого ж ты так любишь?" в качестве реакции на стихотворение. дар речи был безнадежно потерян, потому что до сих пор убеждаю себя, что бедное сердце не знало еще мук любви. И чувствую, что в этом права. Тогда откуда? Откуда это безумство?
Или это побочные явления ожидания того единственного, который свет всей жизни? Странно все это. А стихи рождаются и остаются. Даже когда уходят люди...
|
|
